202x年，杭州黄龙体育中心。 终场哨声响起时，欢欢感觉整个看台都在微微震颤。不是地震，是数千人同时起身离席的动静，塑料座椅摩擦着出密集的“咯吱”声，像无数根琴弦被同时拨乱。他手里的门票早已被掌心的汗浸透，“华夏队vs东南亚xx队”那行字晕成了一团模糊的蓝，边缘被指甲掐出几道深深的折痕。 场上的球员还在慢慢踱步，有人弯腰系着松开的鞋带，有人双手叉腰大口喘气，没人抬头看一眼看台上的动静。记分牌上的0-3像三颗生锈的钉子，死死钉在那里。第三个球的画面还在欢欢脑子里反复回放：对方角球时，华夏队后卫站在原地纹丝不动，连起跳的意图都没有，就那么眼睁睁看着对手像拔萝卜似的把球顶进网窝。进球的小个子球员跪在草地上比心，镜头扫过华夏队队员的脸，有人低着头抠着草皮，有人茫然地望着天，像一群被抽走了骨头的木偶，连沮丧都透着股懒洋洋的窝囊。 “垃圾！退钱！”前排的大叔突然爆了句粗口，拳头攥得白，指节捏出深深的红痕。他旁边的小伙子跟着骂：“踢得什么玩意儿？东南亚球队都能灌三个，脸都不要了！” 欢欢没跟着骂，喉咙里像堵着团浸了水的棉花，咽不下，吐不出。他从初中开始看华夏队比赛，那会儿球队还能在亚洲排得上号，打韩国伊朗虽然费劲，至少敢拼敢抢，输了也能让人喊句“虽败犹荣”。后来就一年不如一年，从“亚洲一流”盼到“亚洲三流”，从“下次一定赢”等到“能踢平就好”，到今天，连东南亚球队都能在主场这么肆无忌惮地欺负人。 他想起高二那年熬夜看的12强赛，0-7输给对手后，自己趴在课桌上偷偷抹眼泪；想起去年被绝杀后，镜头扫过更衣室，球员们低着头一言不，主教练对着战术板呆的背影；想起解说员那句说了十几年的“留给华夏队的时间不多了”，现在看来，留给球迷的耐心好像更不多了。 旁边的阿姨叹了口气，起身时轻轻拽了拽欢欢的胳膊：“小伙子，走吧，有这功夫不如去西湖边散散步，看大妈跳广场舞都比这强，至少人家有精气神。” 欢欢也想走，可脚像被钉在原地。他望着场上那片刺眼的绿，草皮修剪得整整齐齐，比球员的动作利索多了。夕阳斜斜...

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