城墙重新被粉刷过。 不是为了修复裂痕，而是为了覆盖痕迹。 她站在广场中央，脚下是被磨得发亮的石板。 那些石板曾经吸过血，如今被洗得过分干净，像一张不允许留下任何表情的脸。 风吹过来，带着焚烧过的纸张气味——宣传册、旧旗帜、失败的口号。 他们没有给她锁链。 锁链会让人记得她曾是威胁。 他们给她一件合身却陌生的外套，颜色中性，剪裁平庸。 没有徽记，没有编号。 她被要求站好，抬头，面对人群。 不是为了审判，而是为了“更正”。 扩音器里的声音温和、耐心，像在教孩子认字。 “她曾被误导。” “她并非天生的敌人。” “她只是一个被情绪裹挟的普通人。” 普通人。 这个词像一块湿布，缓慢地按在她脸上。 她想笑，却忍住了。 笑会被记录为“不稳定反应”。 她学会了在需要的时候安静，在不需要的时候更安静。 她知道镜头在哪里，知道什么时候该眨眼，什么时候不该。 他们让她重复一句话。 她没有立刻照做。 短暂的停顿引来人群的骚动。不是愤怒，而是失望。她意识到，自己此刻不再被憎恨——她被期待配合。被要求完成一场公共疗愈。 “我曾经错了。” 声音从她喉咙里出来，陌生得让她自己都愣了一下。 “我被谎言煽动，把混乱当成希望。” 她的手指在袖口里收紧。那里有一道旧疤，不明显，却顽固。她用疼痛提醒自己：这不是梦。 镜头拉近。 主持人微微点头，像在鼓励。 她继续说下去。 不是因为相信，而是因为她在挑选词语——像在黑暗中埋下一粒又一粒不显眼的种子。 语气要顺从，句式要平滑，情绪要“合理”。 但她没有道歉。 那一刻，台下有人察觉了不对。...

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